"La dignità del margine "

"la dignità del margine"


Non c’è più gabbia che tenga il buio,
ora che la ruggine ha ceduto al primo soffio,
ma restiamo qui,
sulle ginocchia del mondo,
con le ali tese e immobili,
a guardare l'orizzonte che non possiamo camminare.
?È un amore che non ha consumato i giorni,
ma li attraversa come una vena d'acqua sotterranea,
che non bagna i campi alla luce del sole,
ma tiene verde il fondo della terra.
È un amore verace, vivo,
fatto di sguardi che non chiedono promesse,
di silenzi che pesano più delle parole,
di una verità così nuda
da fare quasi paura a guardarla in faccia.
?Non ha bisogno di stanze chiuse o di lenzuola stropicciate,
perché si nutre dell'aria stessa che respiriamo,
vive nel battito che accelera senza un perché,
nella certezza silenziosa che l'altro esiste,
anche quando il mondo ci vuole altrove.
?Eppure è un amore non vissuto.
Non per mancanza di coraggio,
ma perché ciò che lo frena è sacro:
è il rispetto profondo per i confini tracciati,
per le vite che ci circondano,
per i legami che abbiamo scelto e custodito,
per quella trama di doveri e affetti
che non possiamo strappare senza fare terra bruciata.
?Il dovere ha radici profonde,
piantate nel silenzio dei giorni scelti,
nelle promesse che tengono in piedi le case,
nei muri che abbiamo edificato con le nostre mani.
E da qui, da questo confine sottile come un filo d'erba,
sentiamo la terra tirare da una parte
e il cielo chiamare dall'altra,
due forze cieche che non sanno incontrarsi.
?Il cuore grida una lingua antica,
un nome che non ha bisogno di difese,
ma le mani stringono i resti di una vita ordinaria.
Ci sono spazi che non si possono violare,
altari silenziosi dove non si accendono fuochi di paglia,
ma lampade votive, destinate a durare nel tempo.
?E allora restiamo così:
feriti e vivi,
con il becco rivolto verso la luce
e le zampe aggrappate al legno familiare.
Non è un rifiuto della felicità,
ma la dignità dolorosa di chi sa
che certi cerchi non vogliono chiudersi,
che la perfezione è un lusso dei poeti
mentre noi siamo fatti di carne, di legami,
di anelli lasciati a metà,
dove passa il vento,
e passa l'amore,
protetto dalla sua stessa impossibilità,
custodito nel santuario segreto dell'anima
come un tesoro che non si consuma,
perché mai esposto al vento del mondo:
non vissuto nella carne,
ma radicato nell'essenza,
in tutto il tempo che ci resta da scontare.